Jelena Lengold
HEROJI SAMOKONTROLE
GLASNIK
Imala je na sebi smeđi džemper i udobne cipele na šnir
medicinska sestra u penziji
dovedena da čuva tvoju zaboravnu majku
uz napomenu da je u svome veku videla već sve
kao da videti sve znači jedino to:
videti sva predvorja smrti.
Ona je vešta dok stavlja ruku tvoje majke u rukav kaputa
i dok joj šnalom sakuplja kosu
ona se smeši i razgovara s tvojom majkom kao s detetom
kaže, evo kockica jabuke, otvori usta dušo
kaže, lepo ćemo se prošetiti i gledaćemo patke u
parku.
Ali ti joj ne veruješ
ti znaš tačno zašto je ona tu
i čiji je glasnik
i dokle će se tako smešiti
svuda po vašoj kući.
DRVO
Napravi se da ne vidiš
gremlina koji mi čuči na ramenu.
On je tu od onog jutra
kada je smrt dobila lice
ništa ga više neće oterati,
pomiri se sa time
i voli me praveći se da ga nema.
Napravi se da veruješ u vreme
i njegov beskrajni tok
stavi na policu hrpu nepročitanih knjiga
zamisli gde ćemo putovati za trideset godina
kupi sto pari čarapa
posadi drvo i čekaj da dovoljno poraste
da na njega okačimo ljuljašku.
HEROJI SAMOKONTROLE
Svi koje sam mogla voleti
bili su heroji samokontrole
odmereni, dostojanstveni, uzdržani,
ni u čemu nisu preterivali
pa ni u meni.
Ako bi se ponekad i zaboravili
pripisali bi to dobronamernoj želji
da meni izađu u susret
a nikako svom, odnekud eksplodiranom, impulsu.
Svi koje sam mogla voleti
ostavljali su me da sama domaštam
njihova neosvetljena mesta, njihova bunila
dok su oni davali novi smisao disciplini
koja im je obećavala da će živeti dugo
i da će im starost biti blaga.
Ako se ičega budem sećala
onog dana pre no što umrem
biće to tih nekoliko iskakanja iz okvira
kada je izgledalo, na trenutak,
da bih mogla nekog takvog
stvarno i da zavolim.
PODNE
Taj grad je menjao oblike
rastežući se do besmisla.
Jedan uredno podšišani internat
upravo je izlazio sa mise.
Jedna je žena razmišljala
o mogućnosti skoka sa solitera.
Galeb je nadletao most.
Na vrhu tornja zvonar je zapušio uši.
Podne.
Stiskam u džepu
malog zelenog Budu
od žada.
STANKOVIĆU, OD SRCA
Onaj Stanković, zgodni pesnik iz Zg,
koga manje upućeni gledaju samo na teveu
gde se mršti
i ne slute kako je divan
i kakav krasan osmeh ima
kad se zbuni
ili kad je u nelagodi,
video me samo jednom u životu,
ma šta video – ni pogledao me nije –
i napisao mi na knjizi posvetu:
Jeleni, od srca.
Posle, u svojoj sobi, čitam stranu za stranom
i vidim
pesnik Stanković stvarno ima srca
preliva se srce iz njega
kao pena iz šoljice kapućina.
Pa sam mu tako čitajući oprostila
što piše nežne posvete ženama
koje ni pogledao nije.
MALA SMRT
Provela sam pola života razmišljajući o smrti
strahujući od smrti
pokušavajući da nađem smisao smrti
navikavajući se na smrt
zamišljajući svoju smrt i smrti drugih
smrti onih koje volim
i smrti onih koje ne volim
priželjkujući im smrt ponekad
provela sam pola života pišući o smrti
pa onda opet o ljubavi
pa o smrti
pa o ljubavi
da su polako obe te reči izgubile smisao
i postale manje strašne
i manje konačne
a ja negde na pola puta između njih
uvežbavam svoje male smrti svakodnevno
čvrsto se držeći tebi za ramena
kao da sve to radimo nagnuti
nad liticom provalije.
NESPREMNA ZA ZIMU
I tako sedim i čekam da zazvoni telefon
pa da krenem.
S druge strane prozora je ptica
nespremna za zimu
drži se za svoju golu granu
i čeka sneg ili smrt, šta prvo dođe,
prividno ravnodušna za ljudsko oko.
Tako valjda izgledam i ja njoj
dok me gleda sa grane.
Pretpostavljam da vidi samo ženu
sa brošem na reveru
koja sedi, nagnuta nad stolom,
i piše.
Jedino što joj istinski privlači pažnju
to je taj sjajni kamičak na brošu.
LjUBAV
Prvo što je saznala o njemu
bilo je svedočanstvo o zajedničkoj bolesti.
Moj slučaj je uznapredovao – kazao je –
neću još dugo.
O, ništa za to – odgovorila je –
ja sam od iste stvari umrla još davno,
već su mi pomalo i grob zapustili.
Tako je počelo.